Um poema

"No final das contas, o que importa para o poeta a não publicação de seu livro, a não divulgação de seu livro, quando o que ele mais queria conseguiu realizar? A palavra desceu de sua altura, subiu do seu abismo e o encontrou. Ainda que críticos e leitores não sintam o mesmo na leitura do poema, e ainda que sua poesia não seja lá essas coisas, o poeta - aquele que escreve poemas - se sente sempre um Grande, um Aliviado, um Escolhido: não dos homens, mas dos anjos, de Deus, tão inefável é o êxtase que experencia."

(Ângela Vilma)

Poema

Fabricar gritos da alma

Recolher vozes da lama

Olhar avaro o beco

Rasurar as formas do verbo

Explorar mapas ancestrais

Transir a cidade fulgás

Recolher do século as cinzas

Lavrar os segredos do mito

Pintar as rotas do céu

Fundir a rosa e o sexo

Tudo isso no autorretrato rabiscado

Num dia triste de chuva.

Obrigado, Poeta, por traduzir, com palavras exatas, uma experiência que não sentia a meses, que me veio com essa coisa acima que chamo poema.