Mini conto

O argumento

Os anos acumularam sobre a mesa do escritório os vários cadernos e blocos, as várias canetas e lápis. Acumularam-se também os vários livros sobre criação e escrita. Na rua, nada escapava a seu olhar. Via nas vidas dos outros um romance, um conto, uma novela, sepultados em textos incompletos. Tentou até um diário, perdido entre tantos outros cadernos em branco. Persistente, começou a correr atrás de argumentos.

Poemas do ócio

Graças a um ócio salutar e leituras de grandes autores, escrevi essas coisas que nomino poemas, espero não cometer nenhuma heresia à grande poesia e aos grandes poetas:

Na praia com Dickinson

O mar é meio esquisito,

Levar a vida a brincar,

a fingir de infinito.

Brinquedo no quintal

A Mangueira é só e basta,

eu, este outro a refletir o fim,

sentada, minha filha brinca,

finge de iludir.

Entre

Entre a tarde e o verso,

o excesso

e a praça de alimentação.

Entre a tarde e o verso,

O desejo

E uma Babel de pernas.

Entre a tarde e o verso,

A tarde e outra tarde,

Feita de versos.

(A tarde podre, de frutas

e memórias podres).

Entre a tarde e o verso,

O avesso e a valsa

Na tela da tarde.

Dia dos pais

Hoje é dia dos pais.
Hoje sou o pai.
Meu pai, um simples retrato na parede.
Como dói.

Um poema

"No final das contas, o que importa para o poeta a não publicação de seu livro, a não divulgação de seu livro, quando o que ele mais queria conseguiu realizar? A palavra desceu de sua altura, subiu do seu abismo e o encontrou. Ainda que críticos e leitores não sintam o mesmo na leitura do poema, e ainda que sua poesia não seja lá essas coisas, o poeta - aquele que escreve poemas - se sente sempre um Grande, um Aliviado, um Escolhido: não dos homens, mas dos anjos, de Deus, tão inefável é o êxtase que experencia."

(Ângela Vilma)

Poema

Fabricar gritos da alma

Recolher vozes da lama

Olhar avaro o beco

Rasurar as formas do verbo

Explorar mapas ancestrais

Transir a cidade fulgás

Recolher do século as cinzas

Lavrar os segredos do mito

Pintar as rotas do céu

Fundir a rosa e o sexo

Tudo isso no autorretrato rabiscado

Num dia triste de chuva.

Obrigado, Poeta, por traduzir, com palavras exatas, uma experiência que não sentia a meses, que me veio com essa coisa acima que chamo poema.  

Minis de Natal e Ano Novo

NATAL

José e Maria mendicaram a solidariedade natalina durante todo o dia. Algumas roupas, sapatos, panetones e até um frango assado. Cansada e grávida, Maria mal chegou ao velho barraco improvisado sob o viaduto da Anunciação. A água morna escorreu pelas pernas. Pouco depois, expurgou uma coisa pequena. A estrela da árvore do shopping, à distancia, brilhava, intensa. Sob a luz dos automóveis frenéticos, José batizou Jesus.

ANO NOVO

Sem filhos, todos os anos, o velho casal renovava os votos de rancores.

RÉVEILLON

“Ano novo. Vida nova”. Disse, antes dos tiros misturarem-se aos fogos de artifícios.

Mini conto

Falsário

Especializou em falsificar Picasso.
Morreu em cubos.

A hora dos assassinos

Esse é o belíssimo título do ensaio de Henry Miller sobre o Rimbaud. É também a melhor expressão que nomeia o tempo em que estamos imersos. Esta é a hora dos assassinos. Dos estadistas assassinos, da economia assassina, dos assassinos diários, das crianças assassinas, do modo de vida assassino, da arte assassina. É também a hora dos medíocres.

Só nos resta seguir. “Ausentes” (como disse a poetisa Ângela Vilma em seu blog). Estranhos. Revoltados. Da revolta de Albert Camus. Entrincheirados nas melodias, imagens, versos, prosas que escapam à mediocridade geral.

Esta é a hora dos assassinos nos diz a arte de uma tumultuada lucidez.

Esta é a hora dos assassinos. Quanta revolta, quanta desilusão, quanta ânsia! Nada mais que crises, prostrações, alucinações e visões. Estremecem os alicerces da política, da moral, da economia e da arte. O ar está cheio de advertências e profecias sobre a derrocada que se aproxima […]. Chegamos ao fundo? Ainda não. […] Chegou a hora dos assassinos, não há como se enganar. A política transformou-se em negócio de gângsters. Os povos marcham para o céu, mas não cantam hosanas; os que ficaram aqui embaixo estão marchando rumo às filas de pão.